hemos comido...

hemos comido

hemos bebido

hemos hecho el amor como es debido

¿te puedo hablar oh cuerpo

que abrigaste mis furias?

hemos andado toda la noche

y gemido

y gozado

y creído en la vida

pero mejor callar ahora hay sol

y eso es bueno o llueve

y es mejor y cantan

todos los pajaritos del mundo o todos

los pajaritos que

nacen vuelan y mueren

entre nosotros dos

entre nosotros dos

Juan Gelman

 (EL tema de la despechada)

I want you to know
That I'm happy for you
I wish nothing but
The best for you both
An older version of me
Is she perverted like me?
Would she go down on you in a theatre?
Does she speak eloquently?
And would she have your baby?
I'm sure she'd make a really excellent mother
'Cause the love that you gave that we made
Wasn't able to make it enough for you
To be open wide
No
And every time you speak her name
Does she know how you told me you'd hold me
Until you died?
And I'm here to remind you
Of the mess you left when you went away
It's not fair to deny me
Of the cross I bare that you gave to me
You, you, you oughta know
You seem very well
Things look peaceful
I'm not quite as well
I thought you should know
Did you forget about me
Mister Duplicity
I hate to bug you in the middle of dinner
It was a slap in the face
How quickly I was replaced
And are you thinking of me when you fuck her?
The love that you gave that we made
Wasn't able to make it enough for you
To be open wide
No
And every time you speak her name
Does she know how you told me you'd hold me
Until you died?
And I'm here to remind you
Of the mess you left when you went away
It's not fair to deny me
Of the cross I bare that you gave to me
You, you, you oughta know
Oooh
Oooh
Oooh ooh
Ooh ooh ooh
Ooh ooh ooh
Ooh ooh ooh
Ooh ooh
Ooh ooh ooh
Cause the joke that you laid in the bed that was me,
And I'm not gonna fade
As soon as you close your eyes
No
And every time I scratch my nails
Down someone else's back
I hope you feel it
And can you feel it?
And I'm here to remind you
Of the mess you left when you went away
It's not fair to deny me
Of the cross I bare that you gave to me
You
And I'm here to remind you
Of the mess you left when you went away
It's not fair to deny me
Of the cross I bare that you gave to me
You, you, you oughta know 

-Alanis Morissette

Ocho Horas

Una de las cosas más tristes es que lo único que un hombre puede hacer durante ocho horas, día tras día, es trabajar. No se puede comer ocho horas, ni beber ocho horas diarias, ni hacer el amor ocho horas... lo único que se puede hacer durante ocho horas es trabajar. Y esa es la razón de que el hombre se haga tan desdichado e infeliz a sí mismo y a todos los demás.

 William Faulkner

Ceremonia Recurrente

El animal totémico con sus uñas de luz,

los ojos que junta la oscuridad debajo de la cama,

el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra

que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminente.

Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,

vuelvo de un continente a medias ciego

donde también estabas tú pero eras otra,

y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el

horizonte de tus flancos

(dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices

bruto y tonto,

te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde,

un fuego de piel y de azabache, las figuras del sueño)

el animal totémico a los pies de la hoguera

con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.

Y después despertamos y es domingo y febrero.

-Julio Cortázar

Lejanía

¿Acaso no habías partido de mí ya hace tiempo?

Quizás debería partir yo de mí, llevándome, lejos.

Lejos no existe cuando uno escapa

Ya no puedo curarte

Y vos no sabés que estoy herida

¿cómo expresarte dónde sangra?

¿cómo explicarte que esta savia no es dulce?

¿cómo preguntarte cuánto dura el olvido?

-Georgina

Good Morning, Lacuna

El Amenazado

 

Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
 

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
 

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
 

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
 

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
 

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
 

El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

 

             Jorge Luis Borges

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...

Hable con ella...

Cuando te hablen de amor y de ilusiones
y te ofrezcan un sol y un cielo entero;
si te acuerdas de mí no me menciones
porque vas a sentir amor del bueno.

Y si quieren saber de tu pasado
es preciso decir una mentira,
dí que vienes de allá de un mundo raro,
que no sabes llorar, que no entiendes de amor
y que nunca has amado.

Porque yo a donde voy, hablaré de tu amor
como un sueño dorado
y olvidando el rencor no diré que tu amor
me volvio desgraciado.

Y si quieren saber de mi pasado,
es preciso decir otra mentira,
les diré que llegué de un mundo raro,
que no sé del dolor, que triunfé en el amor
y que nunca he llorado.

José Alfredo Jiménez

lo (poco, nulo, falso) que sé del amor

¿cuándo empieza el amor?

cuando la existencia de dos soledades gimiendo bajo un espejo ya pierde sentido y es sólo una excusa para dormir en los brazos del otro

¿cómo surge?

ciertas casualidades se tienen que efectuar para que surja

que uno quiera vivir lejos de su vida, que el otro esté dispuesto a deshacerse de ella,

que ambos quieran pertenecer a otras tierras, a otros tiempos, aunque nada de esto se logre

¿para qué sirve?

se suele utilizar salvar al otro de sí mismo

o navegar en espantosas tormentas que se esconden debajo de la piel del otro

en caso de que estas tormentas no existan, o que la persona no signifique un peligro para sí misma

el amor es sólo un accesorio estúpido y aburrido

¿en qué consiste?

cuando uno ve una hermosa película en soledad, cuando termina,

se lamenta de no haberla visto con el ser amado

cuando el otro escucha una hermosa canción

desea con toda su sangre que el ser amado se encuentre en ese momento consigo

¿cuándo se termina?

cuando cada uno se convence que es mucho mejor emocionarse en soledad.

Cucurrucucú... paloma

Dicen que por las noches
nomás se le iba en puro llorar;
dicen que no comía,
nomás se le iba en puro tomar.
Juran que el mismo cielo
Se estremecía al oír su llanto;
cómo sufrió por ella,
que hasta en su muerte la fue llamando.

Ay, ay, ay, ay, ay,... cantaba,
ay, ay, ay, ay, ay,... gemía,
ay, ay, ay, ay, ay,... cantaba,
de pasión mortal... moría.

Que una paloma triste
muy de mañana le va a cantar,
a la casita sola,
con sus puertitas de par en par.
Juran que esa paloma
no es otra cosa mas que su alma,
que todavía la espera
a que regrese la desdichada.

Cucurrucucú... paloma,
cucurrucucú... no llores,
las piedras jamás, paloma
¡que van a saber de amores!
Cucurrucucú... cucurrucucú...
cucurrucucú... paloma, ya no llores.

Tomás Mendez Sosa

los abrazos rotos

Las películas hay que terminarlas, aunque sea  a ciegas

Remedios, la bella

En realidad, Remedios, la bella, no era un ser de este mundo. Hasta muy avanzada la pubertad, Santa Sofía de la Piedad tuvo que bañarla y ponerle la ropa, y aún cuando pudo valerse por sí misma había que vigilarla para que no pintara animalitos en las paredes con una varita embadurnada de su propia caca. Llegó a los veinte años sin aprender a leer y escribir, sin servirse de los cubiertos en la mesa, paseándose desnuda por la casa, porque su naturaleza se resistía a cualquier clase de convencionalismos.

Gabriel García Márquez

Quisiera volar en un cuadro de Marc Chagall...

"Mi querida miss Gregory, hay muchas maneras de sinceridad y de insinceridad. Cuando, por ejemplo, da usted gracias al que le acerca el salero, ¿piensa usted en lo que dice? No. Cuando dice usted que el mundo es redondo, ¿lo piensa usted? Tampoco. No es que deje de ser verdad, pero usted no lo está pensando. A veces, sin embargo, los hombres, como su hermano hace un instante, dicen algo en que realmente están pensando, y entonces lo que dicen puede ser que sea una media, un tercio, un cuarto y hasta un décimo de verdad; Pero el caso es que dicen más de lo que piensan, a fuerza de pensar realmente lo que dicen."

-Gilbert Keith Chesterton
(el hombre que fue jueves)

1984

Hasta que no tengan conciencia de su fuerza, no se rebelarán, 

y hasta después de haberse rebelado, no serán conscientes. 

Éste es el problema.

-George Orwell

Tenía los pies diminutos,
y, unos, ojos, color verde marihuana,

a los catorce fue reina del instituto,

el curso que repetí,

las del octavo derecha dijeron:

“otra que sale rana”,

cuando, en “Crónicas Marceianas”, la vieron

haciendo streap-tease.

En sus quimeras de porcelanosa

conquistaba a Al Pacino,

los de “el Rayo”… no éramos gran cosa

para su merced,

si, la chiquita de Mariquita Pérez,

tuviera un buen padrino,

los productores, que saben de mujeres,

le darían un papel.

Pezón de fresa, lengua de caramelo,
corazón de bromuro,

supervedette, puta de lujo, modelo,
estrella de culebrón,

había futuro, en las pupilas hambrientas

de los hombres maduros,

enamorarse, un poco más de la cuenta,
era una mala inversión.

Debutó de fulana de tal

en un vil melodrama,

con sus veinte minutos de fama

retiró a su mamá,

el guión le exigía, cada vez, más

escenas de cama,

todavía, por Vallecas, la llaman:

Barbi Superestar.

La noche antes de la noche de bodas

arrojó la toalla,

el novio, con un frac pasado de moda,

enviudó ante el altar,

mientras, Barbi, levitaba, en la Harley
de un chulo de playa,
que, entre el Tarot, Corto Maltés y Bob Marley,
le propuso abortar.

Al infierno se va por atajos,

jeringas, recetas.

Ayer, hecha un pingajo,
me dijo, en el “tigre” de un bar:
"¿dónde está la canción que me hiciste

cuándo eras poeta?"

“Terminaba tan triste

que nunca la pude empezar”.

Por esos labios, que sabian a puchero

de pensiones inmundas,

habría matado yo, que, cuando muero,

ya nunca es por amor.

Se masticaba, en los billares, que, el Rayo,

había bajado a segunda,

por la M-30, derrapaba el caballo

de la desilusión.

Debutó de fulana de tal

en un vil melodrama,

con sus veinte minutos de fama

retiró a su mamá,

el guión le exigía, cada vez, más

escenas de cama,

por Vallecas, ya nadie la llama:

Barbi Superestar.

ella se desnuda en el paraíso de su memoria

ella desconoce el feroz destino de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que no existe

Ella es su espejo incendiado, 

su espera en hogueras frías,
su elemento místico, 
su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.

 

Alejandra Pizarnik

951

951

-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. 
Han tomado parte del fondo.

Julio Cortazar…

La casa era fucsia y estaba tomada, (gracias julito…)

Éramos cuatro, reunidos en nombre de uno sólo, el ausente…

Padre Pablo, el mayor de los habitantes, intercesor de los mortales rugió invocando la presencia… y era la hora de empezar… con las cuatro presencias ausentes y la única ausencia presente.

Rodolfo tenia las manos rojas de tanto hacer política que no era política, porque la política era un martillo que construía mesas o rompía cabezas pero ahora era pincel, y el movimiento era pintura… pintura roja, de un movimiento pragmático.

Los mates fueron horribles y el pan efímero, pero Soledad esperaba la noche y la espiaba detrás de un flequillo demasiado corto que a nadie molestaba… y la noche, entregadísima, a ella esperaba ocultándose detrás de las cartas egipcias… las ruinas y otra vez la construcción, así es el tarot mi amor… como un retorno cíclico.

-Quedémonos que la noche espera bellezas…- Padre Pablo abrigaba a Minerva, la sucunsu, fiel protagonista de haiku improvisado: “gata negra, ojos amarillos, la casa sola, soooola”

Tolstoy y Lenin acudieron a la cena sin comida, Buda y Jesucristo nos habían abandonado antes de las once… Y la noche esperaba, Russell esperaba mientras Baudelaire nos citaba en un café…

Matando al futuro, enfriándonos como un té sin azúcar, y conociendo al amor como algo cada vez menos corriente. Habrían caído pequeñas flores amarillas desde el cielo, si el realismo mágico fuera lo nuestro…

En un silencio acelerado cerramos la puerta de adelante, discutida llave habría sido ella, y robamos todos los edificios, habríamos sido nosotros, o Venus… Fue la niebla.

Ya desde lejos, sueltos, quedamos cautivos en una foto nublada…

La unión había desaparecido, pero todavía la pregunta se mezclaba con la neblina y el humo… qué hacer con el floripondio… como si eso importara

¡¿Qué han hecho de nosotros?!

Georgina

Julio 2007

cuando ya me empiece a quedar solo

Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.

Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.

Un televisor inútil
eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.

Una vejez sin temores
y una vida reposada,
ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.

Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo, sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.

amor más poderoso que la vida

La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,
tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,
esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios.

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...

Jaime Gil de Biedma

No me he arrodillado delante de tí, sino delante de todo el sufrimiento humano

‑Es posible que ni siquiera exista Dios ‑replicó Raskolnikov hasta con inquina; luego se echó a reir y la miró.
Al oír aquellas palabras el rostro de Sonia se contrajo, demudado. Miró a Raskólnikov con inefable reproche, estuvo a punto de decir algo; pero antes de poder pronunciar una sola palabra prorrumpió en amargos sollozos ocultando el rostro entre las manos
‑Usted dice que Catalina Ivanovna está perdiendo el juicio, pero eso es lo que le ocurre a usted ‑dijo Raskolnikov tras un breve silencio.
Transcurrieron cinco minutos. Raskólnikov continuaba su ir y venir, callado y sin mirar a la muchacha. Por fin se acercó a ella con los ojos fulgurantes, le puso las manos sobre los hombros y clavó su mirada en su rostro, bañado por las lágrimas, una mirada hosca, febril y punzante; le temblaban los labios. Súbitamente se inclinó y postrándose en el suelo, le besó el pie. Espantada, Sonia se apartó de él como si se tratara de un loco. Y, en efecto tenía todo el aspecto de un loco.
‑¿Qué hace?¿Qué hace usted? ¡Arrodillándose delante de mí! ‑balbuceó muy pálida y con el corazón oprimido
Él se incorporó al instante
‑No me he arrodillado delante de tí, sino delante de todo el sufrimiento humano ‑Declaró con arrebato y se apartó hacia una ventana.

 Fiódor Dostoievski. Crimen y Castigo.

(Cuarta Parte, Capítulo IV)

people whose lives were penetrated by you...

Poor girl, so unconfident about herself

but, you ought to see her

She's so funny, guy, she's always examining me meticulously

and she does the same action that I do...

copy and paste, that's what she is

but... I feel sorry about her, unhappiness is in her face

in her words, she's like... desperate.

she's such a capable girl, but, she doesn´t know it

she's always looking for plaudits,

trying to say something that seems to be intelligent, or ironic, or sexy...

she tries to do everything at the same time... but she's so confused

but the most worrying thing, she wants to become into me

but of course, she hates me.

her situation might be so uncomfotable...

whatever, someday she'll notice that I'm nobody

I'm a poor girl, I just try to live my life.

I don´t want another problem, things are cool just like that...

What about? Now tell me you about people whose lives were penetrated by you...

Georgina

mimetismo

Raskólnikov nunca haría esto... 

un día húmedo viajando el en furgón, 

es San Petersburgo amor, no me vas a convencer de lo contrario

¿no sería un futuro Napoleón el que mató a hachazos

la semana pasada a Alena Ivánovna? 

 

Siempre se es engañado fácilmente por lo que se ama, 
y el amor propio nos inclina a engañarnos a nosotros mismos.

Molière

Happy new year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

                            como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas 
                 para entrar a tu mundo, ese trocito
              de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
     de fin de año de lechuzas roncas?
                                                   No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
                                          el durazno sedoso de la palma
                      y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
                  como si de ello dependiera

                                     muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
                              el canto de los gallos, el amor de los hombres.

primera noche, primer piso, la estufa no funcionó

 (Cadáver Exquisito, Ana - Georgina 22 de agosto del 2009)

Mentes frías, sí las hay, que crean
chistes bizarros por no llorar...

un cuerpo demasiado tibio, 

que caía por su propio peso.

Frutas rotas
y el vientre fértil, ya no da vida...
vida mía que pena, que pena

porque el tiempo se quedó a vivir

en departamento de tres ambientes,

sin yerba y sin café,

busca un palpitar que anule

sus sentidos

Y en el principio estaba el fin.

Un sufrimiento que no aprendimos a sufrir
y es que el frustrado no lo acepta
y se dedica a negar,
un arrepentemiento nunca dicho,

una vida al revés...

Humo, humito, volando no ayuda a pensar,
es solo una excusa, un tácito acuerdo,
una volutas existenciales,

hace tanta soledad que las cenizas se suicidan en un mar dulce

Cuando te querés acordar ¡vanagloriáte!
alguien superó tu poco intelecto,

                        molesto como gusanos de seda

                                     pululando en el piso de madera,

lástima que el capullo
fue sólo éxtasis de algunas horas...
Aprendiendo a desesperar... no esperar
escupiendo diablos
en la manzana de la discordia

Discurran de una vez, que no hay vida sin conciencia,

porque siempre
se calla...

Callan en silencio y es cuando gime el alma,

enterrada en su propia razón,
pues congelada en un suspiro,
sólo se obsesiona con ser lo poco de ser
que le queda.

Los versos por leer, los discos por escuchar,

los fluidos por excretar,

tragate todo, todo, toda pena, todo olor,
toda pasión, todo asco,
igual te vas a indigestar,
humores agridulces danzando
en tus intestinos, se rién de la

constante agonía y renacer de tuespíritu.

¿No queda más olvidar el cuerpo

y volar, volar, cayendo en la caverna

donde se respira aire viciado y crecen hongos

en tus fosas nasales?

Es conciencia, culpa, culpa, conciencia

y tus fosas nasales se llenan de moho,

y a tu esclavitud le crecen alas,

pero esta en África acariciando

una pantera ciega,

cuando piensa en Jamaica, 
y en Bob con los caimanes,

se da cuenta que divaga y el efecto se pasa...
y usa y abusa y acusa su libertad
qué divague,

asociación libre (la únicalibertad que le queda)

porque cuerpo es cuerpo, sólo carne,
y ya está vendido...
el placer
ya no es suyo, era prestado...

Mientras tanto recuerda, la
punta de una lengua clandestina
recorriendo el círuclo infinito de sus senos.

El contrato venció... todo volvió a su estado,

un cuerpo inerte obsesionado

con la electricidad que perdió...

Ana, Georgina

Bajo a tomar un café, tropiezo casi caigo y siento que,
por un momento pierdo la fé.  
Me consuelo pensando que ya no muerdo el anzuelo,  
levanto el alma del suelo, prendo un pucho, y salgo de este sucucho.  
Llevo en la mano el cigarro y pienso "otro crack con pies de barro".
Mejor jugar de callado y nunca treparse al carro,
ando emperrado en encontrar el tiempo perdido, en lamentos apretados,
en penales casi siempre mal pateados.  
Laburo por chirolas, no quiero seguir y decido salir de la cola.  
Y aunque el lobo no puede, y aunque las gambas casi no quieren,
doy una vuelta a ver si todavía llueve.  
 
Ya no duele el corazón y esta noche ya no sopla el viento del dolor
Ya no duele el corazón y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción  

El vidrio que me mira, la gente que dobla la esquina, la bocanada casi me tira
y la rambla, que sigue vacía.
Suelo mojado, el tránsito encajonado
(como un perro que ladra encerrado en una trampa desconocida)  
La lluvia que salpica la memoria enrojecida por la nostalgia,
como lágrimas partidas, como lágrimas perdidas  
Tiempo mejor, cielo de miel, ahora que sale el sol...y empieza a calentar la piel.  

Ya no duele el corazón 

y esta noche ya no sopla el viento del dolor  
Ya no duele el corazón y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción

Bronco tosarrón de tanto fumar, ganas de empezar a caminar  
y dejar de pensar en flores que se queman de frío, en un sucio jarrón vacío
en un Río de Plata marrón que ahora miro sin apuro.
Chiflo bajo, me pateo el hormigón
mientras pienso, calentón, que me rajo del laburo y que me rajó con razón.
 
Ya no duele el corazón y esta noche ya no sopla el viento del dolor
Ya no duele el corazón 

y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción

           Inducciones de mí
                                           una mujer desmembrada
                 premisas de cabeza, pelo, cebo, piel

y me mirás, te reís detrás de horas sin sueño...
                                         y entendés, por primera vez,
                  los aforismos que se acuarelan detrás de mis pupilas

                                                                      Entonces vos...
                       pulverizando los muros que tapan la luna, allá, allá. Allá.
                          ¿desde cuándo tu boca se llena de mariposas?

             Y te reís...         
                                                                           falacias de mí.

"lo que todo caballero espera de una dama,

que le invite un pancho en la estación Lacroze

hasta que salga el de veintitresycuarenta"

Llueve y no me beses
Porque me destiño de tu boca
Porque te apunto con la trompa
Le erró y no me la banco.

Vengo a vela con el mal del cagón
Me tropiezo con mis piernas
Gambeteando gente
Vengo del placard de otro.

Sigue lloviendo en esta esquina
Pero esas sombras no se mojan
Por este amor de calle abajo
Volver en bondi es la que queda.

Vengo a vela con el mal de cagón
Me tropiezo con mis piernas
Gambeteando gente
Vengo del placard de otro.

 

Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir bajo tus látigos
y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora
de la metamorfosis recurrente,
y que al bajar al vórtice de espumas
te abrirías llorando,
dulcemente empalada.

Para volver después
a tu imperioso reino de falanges,
al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos,
hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados
las arenas del sueño.

Pero no soy Tiresias,
tan sólo el unicornio
que busca el agua de tus manos
y encuentra entre los belfos
un puñado de sal.

 

Julio Cortázar