Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan,
se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten,
y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son…
Julio Cortázar
Fueron, perfectos ellos
Bajo seis pisos
Con un vodka calentándose
La hierba consumiéndose
Y la ceniza cayéndose
Escuchando los fondos de los vasos
Con toda si filosofía y su jazz
La maga y Horacio
Se quedaron cortos…
Orsay baby, orsay
Inquietando el espíritu
Nadando ríos metafísicos (y ella los nada, claro)
Sintiendo menos y recordando más…
Y no hay libro de más ni libro de menos que nos salve, no bicho…
Los encuentro en mi luna ajena
De los ojos de pupilas de ajenjo
Los veo
Y no son felices
Oh no, no están contentos mi vida
Porque la lluvia y el invierno son tristes de este lado mi amor
Because I don’t care
Because I don’t know
Just because…
Elle n’en pouvais plus d’exister
Luna ajena, jazz, hierba, y no son felices mi amor, no lo son.
Je ne t’aime plus
No lo son
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