El dios de los cristianos, Dios de mi infancia, no hace el amor. Quizás es el único dios que nunca ha hecho el amor, entre todos los dioses de todas las religiones de la historia humana. Cada vez que lo pienso, siento pena por él. Y entonces le perdono que haya sido mi superpapá castigador, jefe de policía del universo, y pienso que al fin y al cabo Dios también supo ser mi amigo en aquellos viejos tiempos, cuando yo creía en Él y creía que Él creía en mí. Entonces paro la oreja, entre la caída del sol y la caída de la noche, y me parece escuchar sus melancólicas confidencias.

Eduardo Galeano.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Remedios, la bella


En realidad, Remedios, la bella, no era un ser de este mundo. Hasta muy avanzada la pubertad, Santa Sofía de la Piedad tuvo que bañarla y ponerle la ropa, y aún cuando pudo valerse por sí misma había que vigilarla para que no pintara animalitos en las paredes con una varita embadurnada de su propia caca. Llegó a los veinte años sin aprender a leer y escribir, sin servirse de los cubiertos en la mesa, paseándose desnuda por la casa, porque su naturaleza se resistía a cualquier clase de convencionalismos.

Gabriel García Márquez

jueves, 24 de diciembre de 2009




"Mi querida miss Gregory, hay muchas maneras de sinceridad y de insinceridad. Cuando, por ejemplo, da usted gracias al que le acerca el salero, ¿piensa usted en lo que dice? No. Cuando dice usted que el mundo es redondo, ¿lo piensa usted? Tampoco. No es que deje de ser verdad, pero usted no lo está pensando. A veces, sin embargo, los hombres, como su hermano hace un instante, dicen algo en que realmente están pensando, y entonces lo que dicen puede ser que sea una media, un tercio, un cuarto y hasta un décimo de verdad; Pero el caso es que dicen más de lo que piensan, a fuerza de pensar realmente lo que dicen."

-Gilbert Keith Chesterton
(el hombre que fue jueves)

miércoles, 23 de diciembre de 2009

1984





Hasta que no tengan conciencia de su fuerza, no se rebelarán, 
y hasta después de haberse rebelado, no serán conscientes. 
Éste es el problema.


-George Orwell

sábado, 19 de diciembre de 2009



Tenía los pies diminutos,
y, unos, ojos, color verde marihuana,

a los catorce fue reina del instituto,
el curso que repetí,
las del octavo derecha dijeron:
“otra que sale rana”,
cuando, en “Crónicas Marceianas”, la vieron
haciendo streap-tease.
En sus quimeras de porcelanosa
conquistaba a Al Pacino,
los de “el Rayo”… no éramos gran cosa
para su merced,
si, la chiquita de Mariquita Pérez,
tuviera un buen padrino,
los productores, que saben de mujeres,
le darían un papel.
Pezón de fresa, lengua de caramelo,
corazón de bromuro,

supervedette, puta de lujo, modelo,
estrella de culebrón,

había futuro, en las pupilas hambrientas
de los hombres maduros,
enamorarse, un poco más de la cuenta,
era una mala inversión.

Debutó de fulana de tal
en un vil melodrama,
con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá,
el guión le exigía, cada vez, más
escenas de cama,
todavía, por Vallecas, la llaman:
Barbi Superestar.
La noche antes de la noche de bodas
arrojó la toalla,
el novio, con un frac pasado de moda,
enviudó ante el altar,
mientras, Barbi, levitaba, en la Harley
de un chulo de playa,
que, entre el Tarot, Corto Maltés y Bob Marley,
le propuso abortar.

Al infierno se va por atajos,
jeringas, recetas.
Ayer, hecha un pingajo,
me dijo, en el “tigre” de un bar:

"¿dónde está la canción que me hiciste
cuándo eras poeta?"
“Terminaba tan triste
que nunca la pude empezar”.
Por esos labios, que sabian a puchero
de pensiones inmundas,
habría matado yo, que, cuando muero,
ya nunca es por amor.
Se masticaba, en los billares, que, el Rayo,
había bajado a segunda,
por la M-30, derrapaba el caballo
de la desilusión.
Debutó de fulana de tal
en un vil melodrama,
con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá,
el guión le exigía, cada vez, más
escenas de cama,
por Vallecas, ya nadie la llama:
Barbi Superestar.

jueves, 17 de diciembre de 2009

ella se desnuda en el paraíso de su memoria
ella desconoce el feroz destino de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe


Ella es su espejo incendiado, 
su espera en hogueras frías,
su elemento místico
su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.
 
Alejandra Pizarnik

miércoles, 16 de diciembre de 2009

951





951
-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. 
Han tomado parte del fondo.

Julio Cortazar…

La casa era fucsia y estaba tomada, (gracias julito…)
Éramos cuatro, reunidos en nombre de uno sólo, el ausente…
Padre Pablo, el mayor de los habitantes, intercesor de los mortales rugió invocando la presencia… y era la hora de empezar… con las cuatro presencias ausentes y la única ausencia presente.
Rodolfo tenia las manos rojas de tanto hacer política que no era política, porque la política era un martillo que construía mesas o rompía cabezas pero ahora era pincel, y el movimiento era pintura… pintura roja, de un movimiento pragmático.
Los mates fueron horribles y el pan efímero, pero Soledad esperaba la noche y la espiaba detrás de un flequillo demasiado corto que a nadie molestaba… y la noche, entregadísima, a ella esperaba ocultándose detrás de las cartas egipcias… las ruinas y otra vez la construcción, así es el tarot mi amor… como un retorno cíclico.
-Quedémonos que la noche espera bellezas…- Padre Pablo abrigaba a Minerva, la sucunsu, fiel protagonista de haiku improvisado: “gata negra, ojos amarillos, la casa sola, soooola”
Tolstoy y Lenin acudieron a la cena sin comida, Buda y Jesucristo nos habían abandonado antes de las once… Y la noche esperaba, Russell esperaba mientras Baudelaire nos citaba en un café…
Matando al futuro, enfriándonos como un té sin azúcar, y conociendo al amor como algo cada vez menos corriente. Habrían caído pequeñas flores amarillas desde el cielo, si el realismo mágico fuera lo nuestro…
En un silencio acelerado cerramos la puerta de adelante, discutida llave habría sido ella, y robamos todos los edificios, habríamos sido nosotros, o Venus… Fue la niebla.
Ya desde lejos, sueltos, quedamos cautivos en una foto nublada…
La unión había desaparecido, pero todavía la pregunta se mezclaba con la neblina y el humo… qué hacer con el floripondio… como si eso importara
¡¿Qué han hecho de nosotros?!




Georgina
Julio 2007

martes, 15 de diciembre de 2009

cuando ya me empiece a quedar solo



Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.

Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.

Un televisor inútil

eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.

Una vejez sin temores
y una vida reposada,
ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.

Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo, sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.

domingo, 13 de diciembre de 2009

amor más poderoso que la vida



La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.


La misma calidad que tu ciudad,

tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.


La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,

esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios.


Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...


Jaime Gil de Biedma

lunes, 7 de diciembre de 2009

No me he arrodillado delante de tí, sino delante de todo el sufrimiento humano




Es posible que ni siquiera exista Dios ‑replicó Raskolnikov hasta con inquina; luego se echó a reir y la miró.
Al oír aquellas palabras el rostro de Sonia se contrajo, demudado. Miró a Raskólnikov con inefable reproche, estuvo a punto de decir algo; pero antes de poder pronunciar una sola palabra prorrumpió en amargos sollozos ocultando el rostro entre las manos
Usted dice que Catalina Ivanovna está perdiendo el juicio, pero eso es lo que le ocurre a usted ‑dijo Raskolnikov tras un breve silencio.
Transcurrieron cinco minutos. Raskólnikov continuaba su ir y venir, callado y sin mirar a la muchacha. Por fin se acercó a ella con los ojos fulgurantes, le puso las manos sobre los hombros y clavó su mirada en su rostro, bañado por las lágrimas, una mirada hosca, febril y punzante; le temblaban los labios. Súbitamente se inclinó y postrándose en el suelo, le besó el pie. Espantada, Sonia se apartó de él como si se tratara de un loco. Y, en efecto tenía todo el aspecto de un loco.
‑¿Qué hace?¿Qué hace usted? ¡Arrodillándose delante de mí! ‑balbuceó muy pálida y con el corazón oprimido
Él se incorporó al instante
No me he arrodillado delante de tí, sino delante de todo el sufrimiento humano ‑Declaró con arrebato y se apartó hacia una ventana.

 Fiódor Dostoievski. Crimen y Castigo.
(Cuarta Parte, Capítulo IV)

viernes, 4 de diciembre de 2009

people whose lives were penetrated by you...





Poor girl, so unconfident about herself
but, you ought to see her
She's so funny, guy, she's always examining me meticulously
and she does the same action that I do...
copy and paste, that's what she is
but... I feel sorry about her, unhappiness is in her face
in her words, she's like... desperate.
she's such a capable girl, but, she doesn´t know it
she's always looking for plaudits,
trying to say something that seems to be intelligent, or ironic, or sexy...
she tries to do everything at the same time... but she's so confused
but the most worrying thing, she wants to become into me
but of course, she hates me.
her situation might be so uncomfotable...
whatever, someday she'll notice that I'm nobody
I'm a poor girl, I just try to live my life.
I don´t want another problem, things are cool just like that...

What about? Now tell me you about people whose lives were penetrated by you...

Georgina

mimetismo



Raskólnikov nunca haría esto... 
un día húmedo viajando el en furgón, 
es San Petersburgo amor, no me vas a convencer de lo contrario

¿no sería un futuro Napoleón el que mató a hachazos
la semana pasada a Alena Ivánovna? 

 




domingo, 29 de noviembre de 2009




Siempre se es engañado fácilmente por lo que se ama, 
y el amor propio nos inclina a engañarnos a nosotros mismos.

Molière

viernes, 27 de noviembre de 2009

Happy new year



Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
                            como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas 
                 para entrar a tu mundo, ese trocito
              de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
     de fin de año de lechuzas roncas?
                                                   No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
                                          el durazno sedoso de la palma
                      y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
                  como si de ello dependiera

                                     muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
                              el canto de los gallos, el amor de los hombres.

primera noche, primer piso, la estufa no funcionó

 (Cadáver Exquisito, Ana - Georgina 22 de agosto del 2009)


Mentes frías, sí las hay, que crean
chistes bizarros por no llorar...
un cuerpo demasiado tibio, 
que caía por su propio peso.
Frutas rotas
y el vientre fértil, ya no da vida...
vida mía que pena, que pena
porque el tiempo se quedó a vivir
en departamento de tres ambientes,
sin yerba y sin café,
busca un palpitar que anule
sus sentidos

Y en el principio estaba el fin.
Un sufrimiento que no aprendimos a sufrir
y es que el frustrado no lo acepta
y se dedica a negar,
un arrepentemiento nunca dicho,
una vida al revés...

Humo, humito, volando no ayuda a pensar,
es solo una excusa, un tácito acuerdo,
una volutas existenciales,
hace tanta soledad que las cenizas se suicidan en un mar dulce
Cuando te querés acordar ¡vanagloriáte!
alguien superó tu poco intelecto,
                        molesto como gusanos de seda
                                     pululando en el piso de madera,
lástima que el capullo
fue sólo éxtasis de algunas horas...
Aprendiendo a desesperar... no esperar
escupiendo diablos
en la manzana de la discordia
Discurran de una vez, que no hay vida sin conciencia,
porque siempre
se calla...
Callan en silencio y es cuando gime el alma,
enterrada en su propia razón,
pues congelada en un suspiro,
sólo se obsesiona con ser lo poco de ser
que le queda.

Los versos por leer, los discos por escuchar,
los fluidos por excretar,
tragate todo, todo, toda pena, todo olor,
toda pasión, todo asco,
igual te vas a indigestar,
humores agridulces danzando
en tus intestinos, se rién de la
constante agonía y renacer de tuespíritu.

¿No queda más olvidar el cuerpo
y volar, volar, cayendo en la caverna
donde se respira aire viciado y crecen hongos
en tus fosas nasales?

Es conciencia, culpa, culpa, conciencia
y tus fosas nasales se llenan de moho,
y a tu esclavitud le crecen alas,

pero esta en África acariciando
una pantera ciega,
cuando piensa en Jamaica, 
y en Bob con los caimanes,
se da cuenta que divaga y el efecto se pasa...
y usa y abusa y acusa su libertad
qué divague,
asociación libre (la únicalibertad que le queda)
porque cuerpo es cuerpo, sólo carne,
y ya está vendido...
el placer
ya no es suyo, era prestado...

Mientras tanto recuerda, la
punta de una lengua clandestina
recorriendo el círuclo infinito de sus senos.

El contrato venció... todo volvió a su estado,
un cuerpo inerte obsesionado
con la electricidad que perdió...

Ana, Georgina

domingo, 22 de noviembre de 2009




Bajo a tomar un café, tropiezo casi caigo y siento que,
por un momento pierdo la fé.  
Me consuelo pensando que ya no muerdo el anzuelo,  
levanto el alma del suelo, prendo un pucho, y salgo de este sucucho.  
Llevo en la mano el cigarro y pienso "otro crack con pies de barro".
Mejor jugar de callado y nunca treparse al carro,
ando emperrado en encontrar el tiempo perdido, en lamentos apretados,
en penales casi siempre mal pateados.  
Laburo por chirolas, no quiero seguir y decido salir de la cola.  
Y aunque el lobo no puede, y aunque las gambas casi no quieren,
doy una vuelta a ver si todavía llueve.  
 
Ya no duele el corazón y esta noche ya no sopla el viento del dolor
Ya no duele el corazón y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción  


El vidrio que me mira, la gente que dobla la esquina, la bocanada casi me tira
y la rambla, que sigue vacía.
Suelo mojado, el tránsito encajonado
(como un perro que ladra encerrado en una trampa desconocida)  
La lluvia que salpica la memoria enrojecida por la nostalgia,
como lágrimas partidas, como lágrimas perdidas  
Tiempo mejor, cielo de miel, ahora que sale el sol...y empieza a calentar la piel.  

Ya no duele el corazón 
y esta noche ya no sopla el viento del dolor  
Ya no duele el corazón y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción

Bronco tosarrón de tanto fumar, ganas de empezar a caminar  
y dejar de pensar en flores que se queman de frío, en un sucio jarrón vacío
en un Río de Plata marrón que ahora miro sin apuro.
Chiflo bajo, me pateo el hormigón
mientras pienso, calentón, que me rajo del laburo y que me rajó con razón.
 

Ya no duele el corazón y esta noche ya no sopla el viento del dolor
Ya no duele el corazón 
y es un amargo bandoneón lo que amaga en mi canción


           Inducciones de mí
                                           una mujer desmembrada
                 premisas de cabeza, pelo, cebo, piel

y me mirás, te reís detrás de horas sin sueño...
                                         y entendés, por primera vez,
                  los aforismos que se acuarelan detrás de mis pupilas

                                                                      Entonces vos...
                       pulverizando los muros que tapan la luna, allá, allá. Allá.
                          ¿desde cuándo tu boca se llena de mariposas?

             Y te reís...         
                                                                           falacias de mí.

viernes, 20 de noviembre de 2009




"lo que todo caballero espera de una dama,
que le invite un pancho en la estación Lacroze
hasta que salga el de veintitresycuarenta"

martes, 17 de noviembre de 2009




Llueve y no me beses
Porque me destiño de tu boca
Porque te apunto con la trompa
Le erró y no me la banco.

Vengo a vela con el mal del cagón
Me tropiezo con mis piernas
Gambeteando gente
Vengo del placard de otro.

Sigue lloviendo en esta esquina
Pero esas sombras no se mojan

Por este amor de calle abajo
Volver en bondi es la que queda.

Vengo a vela con el mal de cagón
Me tropiezo con mis piernas
Gambeteando gente
Vengo del placard de otro.

martes, 10 de noviembre de 2009






 
Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir
bajo tus látigos
y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora
de la metamorfosis recurrente,
y que al bajar al vórtice de espumas
te abrirías llorando,
dulcemente empalada.

Para volver después
a tu imperioso reino de falanges,
al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos,
hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados
las arenas del sueño.


Pero no soy Tiresias,
tan sólo el unicornio
que busca el agua de tus manos
y encuentra entre los belfos
un puñado de sal.
 
Julio Cortázar

viernes, 6 de noviembre de 2009

huelga de amores




Ellos vinieron, nos encubrieron;
aquí encontraron, dioses que danzan,
y nos dijeron, "cerra los ojos,
dame la tierra, toma la biblia".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
Patriotas importados, nativos sin oreja.
La muerte grita, tierra! Y el canto chacarera.
Y nos dijeron "Tiempo es dinero
y en esta tierra sos extranjero".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
La historia escrita por vencedores,
no pudo hacer callar a los tambores.

Divididos

lunes, 2 de noviembre de 2009

Un Cocktail de Personalidades






Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda. 

Oliverio Girondo



domingo, 1 de noviembre de 2009

Un chien andalou



El hombre y la mujer han visto toda la escena desde la ventana de la habitación, y la muerte y atropello del andrógino causa al hombre una gran excitación sexual, que le lleva a perseguir a la mujer al ritmo de un tango para acariciar sus pechos, que se funden en nalgas. Cuando le vemos, sus ojos están en blanco, su rostro en éxtasis y de su boca chorrea una baba sanguinolenta. Para defenderse ella le amenazará con una raqueta triangular, y el hombre busca algo a su vez, encontrando una cuerda en el suelo, pero al tirar de ella están atados dos trozos de corcho, dos frailes maristas y dos pianos de cola con sendos burros putrefactos encima. La joven emprende la huida, pero al cerrar la puerta atrapa la mano del hombre de la que brotan hormigas. El cuarto al que accede la muchacha es idéntico al de antes y tumbado en la cama aparece el ciclista con los ropajes de antes.

sábado, 31 de octubre de 2009

Propiedad Privada



[los burgueses] Se aterran de que queramos abolir la propiedad privada, ¡cómo si ya en el seno de su sociedad actual, la propiedad privada no estuviese abolida para nueve décimas partes de la población, como si no existiese precisamente a costa de no existir para esas nueve décimas partes! ¿Qué es, pues, lo que en rigor nos reprochan?  Querer destruir un régimen de propiedad que tiene por necesaria condición el despojo de la inmensa mayoría de la sociedad.

Nos reprochan, para decirlo de una vez, querer abolir su propiedad.  Pues sí, a eso es a lo que aspiramos.


K. Marx, F. Engels  (El manifiesto comunista)

viernes, 30 de octubre de 2009




 
Cinco Siglos Resistiendo
Cinco Siglos de Coraje
Manteniendo Siempre la Esencia...
Esta esencia y en semilla
esta dentro nuestro por siempre.
Se hace vida con el Sol
y en la Pachamama florece 
 
 
http://www.youtube.com/watch?v=G3zvdHq1CUw

Yo no soy un hombre, 
soy un campo de batalla

Friedrich Nietzsche

miércoles, 28 de octubre de 2009

Factotum




(...) Algún día, cuando se demuestre que el mundo tiene
cuatro dimensiones en vez de sólo tres, un hombre podrá salir a dar un paseo y desaparecer porque sí.
Sin funerales, sinlágrimas, sin ilusiones, sin cielo ni infierno.
La gente estará por ahi sentada y se preguntará: "Que le ha
pasado a George?". Y alguién dirá: "Bueno, no
sé. Dijo que iba por un paquete de cigarrillos
."

Charles Bukowski



"Mi manera de pensar es el fruto de mis reflexiones; está en relación con mi existencia, con mi organización. No tengo el poder de cambiarla; y aunque lo tuviera no lo haría. Esta manera de pensar que censuráis es el único consuelo de mi vida; me alivia de todas las penas en la cárcel, constituye todos mis placeres en el mundo, y me importa más que la vida. La causa de mi desgracia no es mi manera de pensar sino la manera de pensar de los otros"

Marqués de Sade

lunes, 26 de octubre de 2009




Todo camino puede andar
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿ante qué?

Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya
y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá

En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél fulgor
¿y para quién?

Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover

sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar

ojo el ramo, nena
las flores se caen, tenes que parar
Ví las sonrisas muriendo en el carrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de café
platos de café, ah

Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir

Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor

mañana es mejor

Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes
están de llorar

y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar

¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos

Mira el pájaro, se muere en su jaula  

¡No! nunca la abandones
Puentes amarillos, se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos
Hoy te amo ya
y ya es mañana

Mañana
Mañana
Mañana

Luis Alberto Spinetta

domingo, 25 de octubre de 2009




Que el aire es de cristal,
Que puede estallar,
Que aunque parezca extraño, te quiero devorar.
Que el aire es de cristal,
Que puede estallar,
Que aunque parezca extraño, te quiero devorar.

jueves, 22 de octubre de 2009

La Última Curda




Lastima, bandoneón,
mi corazon
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron
me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.

Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.

¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!

Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.

Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que quema el sol

su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...


Letra: Cátulo Castillo 
Música: Anibal Troilo

sábado, 17 de octubre de 2009



 A Janis Joplin


a cantar dulce y a morirse luego no:
a ladrar.
así como duerme la gitana de Rousseau
así cantás,
más las lecciones de terror.
hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,

gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
me pregunto si eso no aumentó el error.
hiciste bien en morir.
por eso te hablo,
por eso me confío a una niña mostruo.



Alejandra Pizarnik

 

 
 
And when I work hard all day long
I tell you what, it don’t bother me nohow,
‘Cause how could anything ever go wrong
When I got my baby, Lord, yes,
When I got my baby, oh Lord!

And when they tell me love is pain
I said it might be true for you, honey,
But not for Janis no more, no no no no.
All I’ve ever got to do is call my daddy’s name
Yeah and I got m-my baby, Lord, yeah,
Yes I got my baby, good good God,
Honey, I wanna tell you something that I do.

Deep down, h-honey, in the dark of the night,
When I lay my head down, I wanna go to sleep,
And I know everything is gonna be alright,
Yeah I got my baby, Lord yeah,

‘Cause I got m-my baby, oh yeah.

And when I wanna call the names
Or the things to be that wanna be to you.
And when I wanna reach out my hand
It always seems you hold me, dear,
Love, don’t you know how long I looked for you
Daddy, daddy, daddy.
Love, don’t you know how hard I tried,
But now I got my baby, Lord, yeah,
Now I got my baby, yeah
 
Janis Joplin